Während ich

meiner jungen Brieffreundin vom Dichterinnenclub einen Geburtstagsgruß schreibe, halte ich immer wieder inne und schaue aus dem Fenster. Beobachte das Treiben an den Knödeln, amüsiere mich über die Meisen, die zu mir hereinschauen, an die Fenster klopfen, sich an die Außenjalousien hängen. Die Wiese liegt malerisch im Nebel, trotzdem sehe ich den jungen Fuchs, der in die Luft springt, bevor er sich auf sein Opfer stürzt. Ein paar Mal macht er das. Eine Maus vielleicht? Es sieht auf alle Fälle komisch aus. Dann ist mein Brief fertig und gerade, als ich überlege, was ich mir kochen könnte – in meinem Kühlschrank ist es recht übersichtlich – wird mir eine Mitfahrgelegenheit nach Neustadt offeriert. Einkaufen. Jetzt gleich. Kein Problem. In zwei Minuten bin ich am Auto. Manchmal muss halt geflogen werden.